Mis otras líneas

Sólo buscaba ordenar un poco, sólo eso. No pensé que me reencontraría con mis cuadernos, -esos que escribí antes de llegar a este espacio virtual en agosto de 2012-, y acabaría tirada en el suelo boca arriba.

Los guardo muy escondidos en un baúl que tiene sobre él piedras, figuras talladas, velas y un pequeño árbol de navidad hecho por mi hija a sus 5 años -hace 10 ya.

Ahí estaban, limpios y con las hojas bien estiradas, llenos de notas, cartas y dibujos.

Los hojee de a poco, noté la variabilidad del trazo y la regularidad de las irregularidades de mis emociones.

Hasta que llegué al 16 de octubre de 2011.

La verdad, ese día no escribí nada, ni lo hice durante semanas, pero vino a la memoria tras haber salido del psiquiátrico en diciembre de ese año. Ahí fue cuando literalmente vomité todo, todo.

Ese 16 iba derecho a la puerta lateral de El Lobo Estepario y su teatro sólo para locos.

Había recurrido a cuanta estrategia tradicional y no tradicional para salir de la depresión más telúrica de mis días contados. La noche anterior había realizado un ritual chamánico: sólo una túnica blanca y un vaso de agua, sólo eso.

Durante la mañana la cabeza no la sentía sobre mi cuello y las ventanas no dejaban entrar el poco sol que había afuera.

Ahora me tiemblan las manos, como cuando leía los cuadernos con trazos electrocardiográficos.

Sí, ese 16 no había nada más que vacío.

No viene al caso escribir aquí, una vez más, qué fue lo que hice. Lo central es el acto ritualista de haber regresado esa memoria que brotó de mis ojos para poner por delante mi lema preferido: cuando viene un vendaval, siempre hay un madero al cual aferrarme. Hoy fue el reposo de mi espalda y la lluvia que brotó a caudales en medio de un tortuoso sol.

 

 

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