La locura y la muerte, mis vecinas

Fumo un cigarrillo, tecleo y espanto a una mosca que revolotea en la terraza. Debe andar perdida porque no hay una sola compañera más. Diviso una hormiga que a lo mejor está castigada por no haber vuelto a casa con comida para este invierno.

Este invierno ha sido frío, rudo y enfermizo. Me la he pasado girando mi columna para no sentir la corriente que se descarga de vez en cuando sin aviso previo. Duele, a veces, lloro de dolor. Otras me recuesto a medias esperando que haga efecto el clonazepán.

Aprovecho de mirar mis manos descuidadas a estas alturas por puro descuido. El celular no suena. La bandeja de entrada de mi correo está en huelga dejando entrar a cuanto spam se asoma y parece que colara los mensajes esperados con urgencia, como la llamada de alguien que dice “recibí tus antecedentes, el puesto es tuyo”.

Las llamadas de mis amig@s se esfumaron. Hay excepciones, las de siempre. La de los imprescindibles que en cualquier momento asoman y me preguntan cómo estoy, pero de verdad cómo estoy, sin esperar un “bien, gracias” como simple respuesta.

Hay locuras que me acercan a la gente, como cuando me quedo contemplando un árbol a medio vestir esperando la primavera. Otras definitivamente me aíslan como si estuviera sumergida en mi propio mundo, impenetrable, inaudible, incompatible con una sana y ligera conversación.

Durante el invierno, suelo recibir noticias de gente que se ha ido al otro mundo. Iniciando Agosto, me apresto a recibir un llamado de aquellas muertes y otras que solo reflejan lo solo que podemos estar algunas veces, aunque tengamos los oídos llenos de voces.

Pero qué va. Ni loca ni muerta. Esa soy yo.

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